La madre

La mujer habla por el teléfono atropelladamente, se ve inquieta, discute, argumenta. Por momentos su voz se alza, pero regresa de inmediato a ser casi un susurro.

Termina la llamada con brusquedad, y me mira con ojos tristes.

“Mi hijo, que quiere irse a Kiev a unirse a las protestas... 6 horas en tren y 40 dólares, eso es mucho dinero allá en Ucrania... Y las protestas se acabarán en algún momento, y Ucrania seguirá a los rusos o a Europa, pero si mi hijo muere ya no habrá remedio, y ellos golpean, yo lo sé, golpean...”

Baja la vista, porque se le acaban las palabras. Y enjuaga una lágrima.

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Ayer, vi a esta madre, que es todas las madres del mundo, a las que sólo les importan que sus hijos estén bien y sean felices.

Hoy, mi vieja cumpliría años, y yo la extraño.