Capitalismo con anestesia

Es un muy bien hecho abrigo para niños, hecho para muy duros inviernos. La etiqueta del abrigo dice 110 dólares.

"Jones...", y le marco a mi esposa, que anda en la peluquería.

"Oye", me dice, como si fuera posible no oirla, pues le pone extra volumen a la voz para imponerse al ruido de fondo que hace la parafernalia de la belleza, "Busca el cartelito, la pantallita electrónica , seguro hay una, ahí esta el precio de verdá...!!!"

Y palabra santa. Frente a mi, justo a la altura de los ojos, para que no pasara inadvertido, está el cartelito, la pantallita, que dice, entre otras cosas, que, lo que estaba a 110 USD, ha sido ahora rebajado a 66 USD.

Y yo tengo, además, un 20% de descuento que llegó por correo, y un bono por 10 dólares que me dieron en la compra anterior, por haber comprado mercancía por encima de los 50 USD. 

Tocao.

Y entonces en la caja, pues 66, menos 10 dólares, que son 56, menos el 20%, que son 11 dólares majomenos, por tanto el precio final, de los iniciales 110, queda en 45 dólares. Cuenta de buen comerciante.

Y me voy con la sensación de haber hecho un buen negocio, habiendo pagado por el abrigo probablemente 40 dólares mas de lo que costó hacerlo, transportarlo y almacenarlo, incluyendo impuestos. 

Ganar-ganar, dicen los que saben de esto. Con anestesia, para que no duela, digo yo.

Debatiendo la indebatible

Llevamos el amigo Jorge de Armas y yo una conversación en Facebook que puede resultar interesante... 

Desmitificando la ensalada

Yo soy carnívoro por naturaleza, y goloso consumidor de pan. O era. Y, de alguna manera siempre había rechazado las ensaladas. Pero ya no.

Sabido es que la ensalada clásica, en Cuba, es tomate, lechuga, aguacate, quizás col, pero no mucho más que eso. Y que esa es, probablemente, la combinación más aburrida y sosa que se puede concebir. Aunque le pongan pollo a la plancha, como hacen por acá.

La primera vez que probé un desvío de la ortodoxia ensaladera fue en México. Una amiga me sirvió una ensalada que traía lechuga, mango y nueces. Después la probé con fresas. Y con uvas. Y después fue lechuga romana, nueces caramelizadas, fresas, aceitunas y jamón serrano.

Pero, a pesar de las innovaciones, a mi paladar de carnívoro le seguían pareciendo poco atractivas.

Pero pasó el tiempo, y pasó que me decidí a comer ensaladas. Y, como con todo lo demás que como, decidí que tenían que ser apetitosas, y saber bien.

Y he aquí entonces que me fui a un mercado Fairway, e hice provisión de aceitunas verdes, aceitunas ahumadas, aceitunas curadas en aceite de oliva. De tomates secos, en aceite y ajo. De alcachofas marinadas. De nueces caramelizadas. De salmón ahumado. De rúcula, guisantes verdes y espárragos. De aguacate Hass. De pimientos morrones asados, conservados en aceite. De lechuga y tomate. De cebolla morada. De maíz pozolero, garbanzos, y judías cannellini. De queso Feta. De aceite de oliva extravirgen, vinagre balsámico, vinagre de Lambrusco y Saba.

Y dije, entonces, hagamos ensaladas como debe ser.

Y en eso estoy...

Gobierno sin cáusa

Siguiendo una ancestral y bien arraigada tradición, el gobierno de Cuba se vuelve a preocupar por los presos ajenos.

Tengo recuerdos de dos casos anteriores, machacados en mi cerebro a fuerza de spots radiales, menciones en la TV, posters y pancartas: Luis Corvalán y Angela Davis.

Nunca supe a derechas quienes eran esas dos personas, hasta años después cuando, por pura curiosidad, busqué la información. Sólo sabía que no eran cubanos, que estaban presos, y que el gobierno de Cuba simpatizaba con ellos y su cáusa. Ah, y que el programa Now, al cual le agradecen (mos) al menos dos generaciones por la única música norteamericana que se ponía en la radio cubana, tenía que ver con Davis.

Lo otro que era obvio es que el Imperio y las fuerzas del Mal, de alguna manera, estaban detrás de esos encarcelamientos. Ya se sabe que esa, por sí sola, es cáusa suficiente.

Pues ahora, como si no bastaran con los cinco de casa, han adicionado a otro preso, Oscar López Rivera, de Puerto Rico, y se está publicando en la prensa cubana un melodrama de dudoso gusto, usando las cartas que el señor ha enviado a su nieta.

Oscar López Rivera es un nacionalista portorriqueño, uno de los líderes de las Fuerzas Armadas de Liberación Nacional (FALN), grupo vinculado a más de 100 atentados y 5 muertes en los años setentas, y fue condenado a 70 años de prisión.

Y lo curioso aquí, además de esa ya tradicional obsesión del gobierno de Cuba con los asuntos ajenos, teniendo tantos propios que resolver, es que, en Agosto de 1999, el entonces Presidente Bill Clinton, le ofreció el indulto, junto a otros 14 portorriqueños encarcelados, a Oscar López Rivera, pero este rechazó la oferta de clemencia porque, según él, sería vivir “en una prisión fuera de la prisión”

Es decir, los que piden la liberación de Oscar López Rivera están yendo en contra de su deseo expreso de permanecer en prisión, y a su renuncia voluntaria a ver, libre, a su familia, incluyendo a la nieta a la que ahora escribe cartas.

Es obvio que a estas alturas el gobierno de Cuba todavía no sabe, o no tiene interés, en escoger cáusas que tengan, al menos, sentido común.

Cuentas de bodeguero

Cinco deditos en la mano

Cinco deditos en lo pié

Cinco kilómetros corriendo

uno de ñapa ahí va
Porque son cuatro, no cinco
Eta mundo tá al revé...

Cinco sentidos yo tengo

Cinco continentes son

Pérete,

Seis, dicen en la yuma

Cinco, insisten en Cuba

Pérete

que cuatro son

Los continentes si cuentas Eurasia

Los espías, con el que regresó

Cinco son los planetas

¿qué?,

así es, lo digo yo

Sólo nos cuadran Neptuno

Marte, Saturno y Plutón

(Pero es que ese ya no...

De astronomía no sabes

Ni de álgebra, digo yo)

Neptuno, por ser una calle

Marte por guapetón

Saturno por los cinco anillos

¿Qué?

Y por explotado, Plutón

Falta uno, ¿que no son cinco?

Y ya me olvidaba, varón

Cuatro allí siguen girando

Uno de órbita escapó

Cinco deditos en la mano

Cinco dedito en lo pié

Cinco en la otra mano

en total, me suman dié

¿Qué?

Que te calle, ya te digo

Aquí el que suma soy yo

el que resta es el enemigo

Cinco, cuatro, tres o cero

Todo termina en 2...

Viernes de Möbius

La primera vez que leí sobre la banda, o cinta, de Möbius, fue en una novela rusa de ciencia ficción cuyo nombre no recuerdo, pero allí estaba el culto a la diosa Kali, un sacerdote fraudulento, los malos, los buenos, y un aparato que permitía que los sólidos se mezclaran sin interactuar, o algo así, y en el aparato estaba dicha cinta de Möbius.

Después, pues me la he encontrado en la ciencia, en la ciencia popular , en lo popular y, en todas partes, sigue siendo una figura geométrica fascinante.

Aquí, en otra de las maravillosas interacciones entre la música y la matemática.

Emergencia en la sukkah

“Carajo...”, voy y abro la puerta ante el insistente toque.

“Hola, perdona, pero tenemos un foco parpadeando en la sukkah, ¿puedes ayudarme con eso?”

No faltaba más, y ahí voy al rescate de mis estimadísimos vecinos judíos, que están celebrendo el primer día del Sukkot en su cabaña improvisada, ocho personas paradas alrededor de una mesa ataviada con manteles, servilletas y vajilla, y un foco de luz fría, justo encima de la mesa, y que parpadea rabiosamente, interesante claro-oscuro en los rostros impacientes y consternados de mis vecinos y sus invitados.

“Cabrón foco”, pienso después de un minuto de infructuoso esfuerzo, y ya empezando a sudar, acabado de bañar, coño, pero el foco está bien asentado en sus conexiones, no quiere girar y la precaria lámpara se bambolea. “And, turn it, that´s correct, go, go, OK...”, escucho las valiosas instrucciones del hijo de mi vecina, que carga un rollizo niño, mientras sigo en mi tarea de shabbat goy, sudando y resoplando quedamente, ocho judíos observándome, inmóviles, y mi vecina de pronto se adelanta y hace un ademán para sostener la escurridiza lámpara.

“¡No la toques!”, dice un señor bajito que está a mi izquierda. “Sí la puede tocar”, dice el hijo sabichoso, “es flourescente...”.

“¿Y me puedes decir cuál sería la diferencia entre el incandescente y el flourescente?”, replica con tono pedante y algo de sorna otro señor, éste a mi derecha. “Este foco no tiene llama, es sólo gas...”, responde el hijo sabichoso.

“Pero...”

Pero antes de que pasen a explicar la dispersión inelástica, la excitación de los electrones, el efecto Raman, y lo kosher que esto resulta al compararse con un vulgar alambre de wolframio calentado a un par de miles de grados centígrados, la lámpara se viene abajo, el jodido foco salta de sus sujeciones y yo, por puro milagro de celebración judía, alcanzo a agarrar una con una mano, y al foco con la otra.

Suspiros aliviados, mientras le entrego lámpara y foco a mi vecina, y me voy raudo, sudoroso y sonriente, no sin antes desearles a todos un feliz Sukkot, a lo que nadie me responde, y yo me pregunto si cometí alguna indiscreción, pues nunca se sabe con estas religiones complejas.

“Pero...”, es lo último que alcanzo a escuchar mientras me alejo, en el debate sobre focos que aun mantienen aquellos dos, que, si no fueran judíos, pudieran ser bizantinos.

A quien no quiere Pravda, dos Pravdas

Internet es lo máximo.

Leo que John McCain publicó un op-ed, una suerte de respuesta al artículo que Putin publicó el otro día en el NYT, y que lo hizo en el periódico Pravda, o más bien, en Pravda.Ru, uno de los dos Pravdas que se desgajaron del Pravda original, el colega de Granma. Porque así es, hay dos Pravdas.

El otro Pravda sigue siendo el órgano del Partido Comunista Ruso, con el mismo diseño cheo, con las mismas letronas groseras y sombrías, en el encabezamiento las obsoletas imágenes de las condecoraciones que se le concedieron por ser la voz oficial, terrible y única de los comunistas rusos. Ah, estos rusos, dos periódicos con el mismo nombre...

Pero, ¿sólo en Rusia...?

En Cuba, cuando por fin desmonten la involución, ¿habrá Granma.Cu y Granma?

¿Es que acaso habrá estómago para dos Granmas?

¿O se hundirá, por fin, el vetusto yatecillo, si se parte en dos?

Escenarios del Apocalipsis Zombie

En EEUU, todo colapsa.

Desaparecen todas las formas de gobierno, las instituciones, las leyes: la sociedad se pulveriza. 

El oro ya no tiene sentido, los nuevos patrones de valor son la gasolina y las armas. Ahora, dormir, es un lujo, y es un riesgo inaceptable.

Los que no han sido afectados por la terrible metamorfosis, se apertrechan, se atrincheran ante el horror, luchando contra zombies y humanos por la supervivencia, por agua potable, por los medicamentos básicos, cada vez más escasos; por lugares que puedan ser un refugio, ante las hordas de monstruos famélicos que se alimentan de carne humana, y ante los otros, las numerosas bandas de no infectados, que vagan sin rumbo, enajenados, en una orgía de saqueos, asesinatos y violaciones.

Los más afortunados se hacen de un vehículo, y de un par de amigos, y encuentran la manera de llegar a las costas para poder escapar de la pesadilla de la tierra firme. Sin embargo otros, la mayoría, quedan atrapados en terribles inviernos, sin calefacción ni electricidad. Aislados por carreteras y autopistas atestadas de carros abandonados y cuerpos semidevorados por zombies y bestias, rodeados por un sempiterno hedor a muerte, su nueva rutina es estar alerta, para llegar vivos al día siguiente.

En Cuba, mientras, la gente por fin puede matar una vaca y comérsela, sin que nadie le diga ni cojones.

El próximo, por favor

Regresa, entonces, Robertico Carcasés.

La sanción sólo duró 72 horas, en el espíritu de Girón, o de las resurrecciones, da igual. Lo importante es que el hombre puede seguir cantando, y manteniendo a su familia.

Claro, me gustaría decir que lo importante es que pueda seguir pidiendo para el pueblo de Cuba lo que él piensa que se necesita, que lo repita, y que se convierta eso en la pièce de résistance de sus conciertos. Pero no creo que eso suceda. Basta con leer que “las conversaciones fueron (tan) positivas” para suponer que los 5 minutos, o más bien, las 72 horas de fama de Robertico, ya pasaron.

Ahora sólo queda (mos) los opinioneros: unos, dirán que es un triunfo de las influencias de Silvio Rodríguez; otros, dirán aliviados que la involución no es tan mala nada, mira para eso, perdonó al Rober, sólo fue un funcionario que no esperó por las instrucciones de arriba; más allá, alguien dice que, ¡las redes sociales, las redes sociales!; o que es un oportunista, que cometió un error el compañero, torpe, extemporáneo, anacrónico; que es un héroe; que es un neodisidente; que es un marihuanero; que no; que sí.

Qué pena, digo yo.

Porque lo vergonzoso es que esto haya sido noticia, que alguien haya dicho que quiere elegir a su presidente, y que casi lo aplasten por ello.

Que haya quien se enfoque en que si el lugar, o la ocasión, o la filosofía, y no en el motivo, no en el reclamo que es, en definitiva, lo fundamental de todo esto.

Que sea tan estática la sociedad cubana que algo tan simple haya sido tomado como bandera o como trapo, depende el lado que lleve el estandarte.

Y ahora, pues todo regresa a la calma chicha de la isla inmóvil y, como en las conclusiones de la clásica bronca, aquí no ha pasado nada, compañeros.

Quedemos entonces, mientras llega finalmente el desmontaje total, cuando estas cosas ya no serán noticia, a la espera del próximo Carcassés, aunque sólo sea para tener de que hablar mientras, por fin, amanece.

Balada en gris

El léxico de los grises, tan obsoleto como todo lo demás

“Compañeras y compañeros...”

“El compañero...”

“Este no es el marco adecuado, compañero”

“El compañero es oportunista...”

“...banderasagradadelpueblodecuba, compañero...”

“Hacerle el juego al enemigo, compañero...

“El compañero ha recibido una sanción como resultado…”

“En una ocasión tan solemne no se debe, compañero...”

“Nuestro pueblo, compañero...”

“Torpeza, gran torpeza, del compañero...”

“Inmadurez política, compañero...”

“¡Crítica y autocrítica, compañero!”

“Diversionismo ideológico, compañero...”

“...sacrificado sus vidas por la seguridad del pueblo, compañero”

“No se puede, compañero...”

“Grite, compañero...”

“De amarillo, compañero, de amarillo”

“No se dice, compañero...”

“Cállese, compañero...”

“¡No, compañero, no!”

“¡Nulifiquen, júzguen, sentencien, encierren, golpeen, silencien, vaporizen, desintegren, desaparezcan, maten, en nombredenuestroseroesyelpuebloroico...!"

...al compañero

Paradoja de martes

¿Cómo puede ser oportunista alguien que, al no tener oportunidades, usa una oportunidad?

My yellow unicorn

My yellow unicorn is simply gone

Yesterday was around, and today ya se piró

Last time I saw him he was standing right there, by the fence

Was staring at my neighbor´s mare, and something was hanging there!

My yellow unicorn and I were really the best friends

Used to yell together “Give me five!”, how happy we were!

But now that he´s gone, no one is sadder than me

I am beginning to think that he is already in Miami

And I only had one yellow unicorn

(He used to be blue, but René, you know...)

Now I would like to have two, three, four, maybe more

And give one to Amaury and Kiki, and one to Raúl!

My yellow unicorn is simply gone

Pal carajo, se fueeeeeee

eeeee

eeeee

e

Cubano

Leía que hay quien quiere, o necesita, o prefiere, cortar con "el asunto cubano"

Y he ahí la cosa que no hay tal cosa como poder hacerlo. Se es cubano, como se es mexicano, o ruso, y se va a uno al mundo con ese cordón umbilical a rastros, quiérase o no.

Y tal es así que un día, cuanto ya alguien pensó que todos esos inviernos y toda la vida nueva bastaban para decir, "Ya no soy, soy otro ahora, y sigo en lo mío...", pues entonces ese día uno ve una banderita en Praga, o alguien pasa a tu lado, hablando en cubano, en el Rockefeller Center, o ve un polvoriento parador en el desierto de Samalayuca que se llama "Dos cubanos", y las pupilas se dilatan y el corazón se acelera.

Y eso es, queridos, porque hay cosas que no se quitan, porque no son enfermedad, porque se es lo que uno es, para suerte o desgracia, para dicha o dolor, y se va uno con ello para siempre y a todas partes.

Sabrosa entonces mi condición de cubano, que a ella no renuncio, ni nadie me la quita.

Y me voy con esta rumba de cajón, que lleva tanta cubanía que duele.

Revelación de lunes

Decir que un alimento es orgánico es como decir que el agua es líquida.

¡Que regresen los Cinco!

Democracia

Libertad

Derechos humanos

Mercado libre

Reconciliación

Alerta de insubordinación

Se mantendrá un compañero con la mano sobre el Botón Rojo las 24 horas, todos los días.

Las palabras claves aparecen en el Memorandum que está pegado en la pared, del cual el compañero de guardia no debe apartar la vista nunca (si tiene que orinar, debajo de la mesa hay un cubo)

Las palabras y frases claves son:

Voto libre

Presidente

Libertad

Yo lo que quiero para mi pueblo es...

En caso positivo, oprimir el botón, con fuerza y determinación socialistas, con lo cual se desconectarán todas las termoléctricas, se fundirán los grupos electrógenos, le caerá un rayo a la torrre de trasmisión del ICRT, comenzará a llover y anochecerá de inmediato.

Entonces cuatro compañeros grises, corpulentos, y en camisita a cuadros, se llevarán al transgresor y lo hundirán en el mar, antes que traicionar la gloria que se ha vivido. Dejar atado al micrófono una tira amarilla.

En el Granma, Cubadebate, La Pupila Insomne y Segunda Cita aparecerán notas acerca del Imperio, y una nueva agresión que se ha gestado contra nuestro pueblo heróico.

Firmado

(confidencial)

El límite Carcasés

Se les informa a todos los opinioneros oficialistas y paraoficialistas en Cuba que el dinosaurio no está adormecido y que, además, sigue apegado a su paleomierda.

De tal manera, dicho dinosaurio ha recordado, mediante un coletazo que ha propinado a Robertico Carcasés, que no se dice libertad, ni voto libre, ni presidente, sobre todo en una misma oración. Es decir, les ha sido recordado El Límite.

Sigan entonces en lo de los trapitos y las matas de plátano, que ahí no hay problema ninguno.

Autumn comes...

Y Putin pierde...

Soy de los que pienso, y escribí sobre eso el otro día, que Putin está capitalizando el asunto de Siria a su favor, y que por momentos Obama parece haber quedado en ridículo.

Pero hay que admitir que, sin la amenaza de Obama de bombardear Siria, la Rusia de Putin no se hubiera visto obligada a salir por fin a a la palestra, y se hubiera quedado agazapada, como hasta ahora lo había hecho.

Por tanto, la solución a lo de armas químicas no sale de Rusia, sale de la posición de los EEUU.

Jaque a Obama, sí, pero pierden las blancas. Pierde Putin.

Reunión

Caricatura por  #Garrincha

Están allí el regordete, rosáceo y enguayaberado funcionario de Comercio Exterior, el sudoroso y atribulado representante de la Textilera Ariguanabo, la compañera del MINCIN, la figura gris oscura que está sentada en las sombras de la polvorienta cortina, Los Tres Factores, dos pioneros, y una muchacha que nadie sabe quién es, pero que mira arrebolada al compañero héroe.

Entonces entra Alarcón, se sienta, inclina la cabeza hacia un lado, se rasca simiescamente el cogote, y dice:

-Compañero héroe, te queremos pedir, en nombre de nuestro gobierno, la direccióndelpartido y fidelyraul que la próxima iniciativa, en aras de proteger la economíadenuehtropueblo, y que sea realmente un símbolo masivo (y las eses de símbolo y de masivo suenan como una s mayúscula, sibilante, rotunda), pues que sea mejor algo así como un gesto corporal, vaya, un dedito doblado, o "dame un silbidito", algo así, vaya, tú sabes, porque esto no es fácil, compañero héroe, esto no es fácil...

Jaque a Obama, mate a los sirios

Rusia está de regreso a los predios de la URSS.

En un derroche de cinismo y prepotencia, Rusia está mostrando que tiene, y siempre ha tenido, el juego de Siria bajo la manga.

Como suministrador de la tecnología y la materia prima para la producción de las armas químicas que tiene su cliente, es obvio que Rusia sabe donde están y cuántas son, teniendo en cuenta, además, que es muy posible que haya más de un agente ruso bien informado tanto en el ejército como en el gobierno sirio.

Sin embargo, hasta ahora Putin sólo se limitó a callar y otorgar, mientras la guerra civil asolaba Siria.

Sólo cuando el bombardeo de Obama fue inminente, Rusia mostró una de sus cartas, y eso, porque después de los misiles el gran riesgo era que quedara un país totalmente fuera de control, y Rusia no quiere que su base militar esté en un lugar así.

Prefiere pactar con los vencedores, pero permanecer en control. Sobre todo, de las armas químicas. Y de un lucrativo mercado.

Nunca se ha tratado entonces acerca de asuntos humanitarios, de detener la matanza de sirios. El asunto siempre ha sido como mantener el poder, la hegemonía y, por supuesto, el motivo más ancestral y vil: dinero.

Obama, que salió ingenua, quijotesca e inoportunamente a proponer bombardeos que no hubieran resuelto nada, sino todo lo contrario, se ha quedado a merced del maquiavelismo de Putin, que debe estar disfrutando sus 15 minutos de superpotencia.

El resultado es que ahora se pretenden controlar las armas químicas, para que no vuelvan a ser usadas por Assad, ni por los rebeldes, pero sobre todo por los terroristas.

Y que Rusia, además de mantener el poder en la región, adquiere prestigio como conjurador de bombardeos.

Y que, quien sea que gane en Siria, siga siendo un buen cliente.

Y que Obama da la impresión de haber hecho el ridículo.

Ah, claro, y que los sirios se sigan masacrando pero, esta vez, dentro de los límites que establecen las convenciones.

El primer día

Basta con irse acercando al largo edificio de ladrillos rojos, y los códigos de silencio y tranquilidad salen volando por los aires.

Niños con mochilas, revoloteando como pétalos, despreocupados, como debe ser; padres cejijuntos, reconcentrados, miradas que quieren abarcar todo, y saber que sucede antes de que suceda, como debe ser.

Mi niño va de nuestras manos, observando atento a otro, que puede estar en quinto o sexto grado, que sube las escaleras delante de nosotros, y que luce un breve sombrero de jazzista, a la espalda la mochila, en la mano un estuche de violín.

Debe parecerle casi un adulto, me digo sonriendo sin sonreir, pues no tengo tiempo para sonrisas; hay que verlo todo.

Su aula, al final del interminable pasillo, bulle con el ir y venir de padres e hijos. La maestra, amable, profesional, va de uno a otro, impartiendo paz, tomando en notas taquigráficas peticiones y advertencias.

“Quiero jugar”, dice él, y se va a los estantes donde un carro de bomberos se ve rojo prometedor. Otro niño se le une, y ríen. Yo no, yo no tengo tiempo, yo tengo que verlo todo.

Entonces llega el instante terrible. La maestra, con firme dulzura, nos pide abandonar, por fin, el aula, y dejarla hacer su trabajo.

Y él apenas musita un “Bye, papá...”, ya no encuentra tiempo para despedirse, pues todo lo que ahora existe es su carro de bomberos, y su amigo recién hallado.

Va a estar bien, claro que sí, nos decimos, y nos vamos entonces, tomados de la mano, por el inmenso pasillo, ahora casi vacío, y van con nosotros todos los demonios riendo, hijos de puta, del alma que flota en la niebla, pues es imposible verlo todo.

Primer día de prescolar. Ahí vamos.

Revelación de viernes

Si era conocido el amplio arsenal de armas químicas que tiene Siria.

Si desde hace meses se sabía que entre los rebeldes hay una importante facción de radicales islámicos, vinculados a Al Qaeda, y siguen llegando

Si el peligro de que dichas facciones se hagan de las armas químicas es real y grande.

Si guerra avisada, no mata soldado, y bombardeo avisado, no destruye armas químicas.

¿Por qué entonces el gobierno de EEUU no les cayó a cohetazos a los arsenales hace un año, por sorpresa, sin tanta consulta tibia y sin contar, como tradicionalmente ha hecho, con la ONU ni el resto del planeta?

Digo yo...

Requiem por las bombas

A los EEUU se le están acabando los países bombardeables.

Atrás quedaron aquellos tiempos dorados de la guerra fria, cuando el enemigo a bombardear estaba localizado, cuidadosamente espiado, descrito, y contabilizado, el ataque planeado, así como el contraataque y el contracontra ataque. Atrás quedó el ajedrez nuclear que estaba condenado a terminar en unas tablas mortales.

Y aquellos tiempos eran mejores.

Ahora, en la era post 9/11, y después de Siria, como archienemigos candidatos a una lluvia de misiles, apenas quedará Iran, y quizás Corea del Norte.

El nuevo enemigo, el realmente importante, no es bombardeable. Es un megaejército de terroristas islámicos vestidos de civil, dispersos por unos 60 países, incluyendo los propios EEUU.

Asi es, se acerca el momento cuando los misiles ya no servirán para nada.

Conversación a la vera de un buen tinto

“...y esa es una de las diferencias con el resto de los países de América Central y del Sur: la nación cubana, en lo fundamental, está compuesta por descendientes de españoles o de africanos. Apenas hay presencia de los nativos, los indios...”

“Ah, pero eso no lo sabía”, me dice mi invitado, con profusión de ceceos en su acento del norte español “que la isla no estaba poblada antes de la llegada de los españoles...”

“Bueno, sí estaba poblada, había nativos...”

“Ah, ¿y qué les pasó?”

Carraspeo, brevísima pausa repleta de duda, y mirada intensa y admonitoria de la Havanera...

“Los exterminaron...”, digo al fin.

Otro carraspeo.

“Oye, pero que bueno este vino, ¿eh?”

Y todos nos tomamos un sorbo, unos pensando que las conversaciones tienen vida propia, otros brindando en silencio por la memoria de taínos, guanatabeyes y siboneyes, y otros que ya era hora de poner la carne en la parrilla...

Manolín, el hablador de la salsa

Cuando Manolín llegó al exilio, dijo de todo.

Le sucedió, además, lo que a todos los artistas que dejan Cuba; pierden a su público y se van en picada.

Pero Manolín, a diferencia de otros que se han ido diluyendo y que han prácticamente desaparecido, no se resigna. Decidió que, si el público no viene a él, él va al público.

Y se ha ido a Cuba, a ver si lo aceptan de regreso. Y otra vez está diciendo de todo.

Pienso que hay un error garrafal en su decisión: Manolín va en busca de un público escaso. Aquellos sus jóvenes ya no lo son tanto, y los que ahora ocupan ese lugar, pues bailan regetón y no timba.

Por otra parte, se confirma que la verborrea nunca ha sido buena, que hace daño, que da pena. Ya Silvio Rodríguez había dado indicio de ello.

Los que cantan, deben cantar, hablar no les sienta.