Stairway to heaven

Tengo el paraiso para mostrar, pero debo advertir que es contenido para adultos, no apto para cardíacos, clasificación R.

Advertidos estais. Entrad pues y contemplad lo que yo llamo paraíso...

Del ocaso al amanecer

Anoche veíamos un programa en la TV que es la apoteosis de la cultura pop y el american way, se llama Factor X. En eso tocan a la puerta y era nuestra vecina judía, con una emergencia, pues estaban celebrando Rosh Hashanah y su mamá, que tienen un cierto grado de senilidad, le apagó las luces de la sala, comedor, baños, etc, y como ellos en esta fecha tienen prohibiciones como las de Sabath, pues no podían volverlas a encender por sí mismos. Y allá fuimos los impíos al rescate y la escena era casi alucinante: una docena de personas, ataviadas para la ocasión, los hombres de traje y sombrero, las mujeres elegantes, los niños callados en un rincón, la mesa puesta para un gran cena... y todos inmóviles en la oscuridad total, hasta que encendimos las luces...

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Y en la mañana me levanto y me encuentro a mi esposa doblada por las nauseas, ay mi madre, no puede ser!!, pensé, me doy un tiro, pero no, su brazo extendido me señalaba, frenético y temblando, una esquina de la sala donde, por fin, una trampa atrapó al huesped no invitado, un guayabito. La pregunta que queda por responder es: ¿era uno solo?

Ya veremos

De repente a kagar

He aqui la ruta más facil:

Repente Rheinsberg, Germany
1. Head northwest on Repenter Str. toward Repenter Weg 550 m
2. Slight right onto Luhmer Str. 1.7 km
3. Continue onto Heimländer Str. 240 m
4. Sharp left onto Zechliner Str./K6814 Continue to follow K6814 6.4 km
5. Continue onto Rheinsberger Str. 280 m
6. Turn left onto Friedenstraße/L15 Continue to follow L15 3.0 km
7. Turn left onto Ausbau 1.2 km
8. Continue onto Dorfstraße 900 m
Kagar Rheinsberg, Germany

Nada, cosas de criollos con Internet y tiempo para perder. Como este blog, por ejemplo...

Shana Tova!

Hoy es Rosh Hashanah, año nuevo judío. Felicidades a todos y en especial a los judíos cubanos.

Exámen Garantizado, SA

Aqui en el barrio detuvieron a un muchacho que rentaba sus habilidades intelectuales y tomaba exámenes SAT en lugar de otras personas a cambio de entre 1,500 y 2,500 verdes billetes. Tres asuntos me llaman la atención:

• El espíritu de empresa del chamaco de 19 años.
• Las notas que conseguía.  El máximo es 2400 y el tipo sacó 2220, 2210, 2140, 2180, etc. El promedio nacional es 1509...
• Le esperan unos 4 años de carcel.

El crimen no paga, dicen, y el fraude tampoco.

Atajos

Nos está costando Dios y ayuda que mi hijo hable fluidamente y la omnipresencia de los dos idiomas y la soledad que uno vive por aca no ayudan ciertamente. Y eso que insistimos en que, si quiere algo, debe pedirlo con todas las letras y palabras, incluyendo el por favor o please y seguido de gracias/thank you.

Pero rápidamente descubrió que hay atajos/shorcuts y que para muchas cosas no necesita frases completas. Entonces usa sustantivos o verbos aislados, mientras nosotros nos hacemos los locos y le decimos “No entiendo... ademas, habla español que yo no entiendo inglés”. Eso, en el mejor de los casos.

Pero ha encontrado otro atajo: donde deben ir las palabras que no quiere decir, dice “bele-bele” y no tengo la menor idea de porqué, de manera tal que frases como “Televisor, bele-bele-bele Dora” o “Chocolate, chocolate, bele-bele-bele, pleeeeease!!!” están a la orden del día...

La soledad de los valientes

¿Qué hace falta en Cuba para que las cosas sucedan? ¿qué todos tengan Twiter y Facebook o que se importen estudiantes chilenos y venezolanos que muestren a los de Cuba como se hacen las cosas?

Prohibieron a Pablo en la radio cubana, represión en Cuba, represión en Venezuela, la misma mierda.

Y todavía tengo que leer a un sobrino que pone en Facebook que Cubadebate desmiente las campañas de los asalariados de los imperialistas.

Le ronca el mango.

Una de sal...

Yo trato de ser tolerante, pero soy un intolerante, lo admito. Y cuando veo estas cosas casi que me autojustifico...

En fin, la matanza de ballenas en las Islas Faroe...

vs el festival de la carne de perro en China.

Mundo freak

Un colega acá en el trabajo es un joven de unos 28 años, obeso, adicto a videojuegos y comics, lector exclusivamente de libros de fantasía, y que tiene dos características por las que lo evito: en cada almuerzo se toma una botella de Pepsi y después eructa estruendosamente, seguido de un casual “excuse me...”, como si hubiera sido un discreto estornudo. Y nadie se inmuta, por cierto, aspecto de la cultura local que me tiene intrigado.

El segundo repelente de este mi colega es que apesta: tiene ese hedor a cama, a sebo, a gordo desaseado tan pronunciado que yo, que tengo en el olfato lo que me falta en el oido, puedo decir en que lugares ha estado, por la peste que deja tras de sí...

Y hoy me contaba este personaje acerca de una tienda de comics que él visita con frecuencia, excepto viernes, que es el dia en que tradicionalmente realizan una competencia de fantasía, y los sábados, que es la competencia de juegos de estrategia. La razón de su ausencia es porque los muchachos que allí asisten apestan...

Pal carajo.

Vi la pelicula Boleto al Paraiso...

Y no me gustó, pero ni un poquito, que mal actuan esos muchachos...

Y todavía hay quien dice que no hay trabajo...

Hace unos días veía unas ofertas de trabajo que son, por decir algo, curiosas:

• Personal de seguridad para la misión de Estados Unidos en Kabul. Se requiere experiencia previa en tares de seguridad
• Personal para limpieza de sitios de pruebas nucleares. No se requiere experiencia previa.
• Personal para sacar piojos. Disposición para trabajar de pie por tiempo prolongado.

Y no es jodedera, estaban en Craiglist.

Penando por Fabelo

Para V, que comparte estas penas

En Cuba se han acuñado frases y modismos que se refieren a como sacar ventaja de algo o alguien: arañar, tumbar, joder, jinetear… Todas van sobre lo mismo. Pero ya estas frases han caducado, se han quedado cortas, remisas, ya no explican lo que sucede. Y es que ahora hay tiburones. Y, como tales, vienen a arrancar el trozo más grande que puedan morder, a dejarte sangrando, a ti, al bobo que viene de “afuera” a tratar de negociar con los pícaros “de adentro”.


Los tiburones están en todos lados y son de todos tamaños. Desde el parqueador que juzga por el carro que traes y te dice que sus servicios valen 50 centavos CUC, cuando lo habitual es que le paguen con 5 pesos cubanos, la señora de la catedral que no se deja fotografiar la cara si no pagas, y la cubre con su abanico, con gesto elegante, arriba, un barito y te llevas mi foto de muñeca negra, pasando por los mercaderes underground de pescados, mariscos y carne, los vendedores de artesanías, que te saludan con un "Hola..." y se quedan con la mirada de duda sobre si eres o no eres, hasta llegar a los traficantes de tabacos, serigrafías, grabados o arte.

La ocasión fue una feria que estaba instalada en el Pabellón Cuba, ArteRampa creo que se llamaba, donde se exponía desde bisutería de alambre hasta serigrafías de artistas cubanos.

Y, desde mi lugar, mientras hacía la cola para pagar la entrada a la Feria, exprimido, envuelto en el vaho de la tarde húmeda y en los miasmas de sudores ajenos, la vi. Una bellísima serigrafía de Fabelo. Y fue amor a primera vista. Y fui a verla de cerca, “¿La venden?” y la mujer me mira, enfoca, me aquilata y entonces decide sonreír, “Claro, pase por favor…” y paso y miro y un pequeño letrero dice 40 CUC. La serigrafía es una mujer que se asoma en una taza, torso desnudo, hermosas tetas, divino perfil, un yelmo onírico y la mirada perdida en algun punto fuera del marco. Tonos azules, sensual, agradable, bonita. Una mujer para beberla cada mañana, en una taza, caliente, olorosa, acabada de colar.

Entonces miro otra vez y, jones, espérate, dice 400, me había faltado un cero, 400 CUC por la serigrafía, ´tán locos está gente y, “Señora, ¿no hay un lugar donde se consiga un precio (la palabra que me venía a la mente era razonable) más bajo?” y la señora sonríe condescendiente y me asegura que no, que va, este es un precio de ganga y yo, que no sé de arte, pero que tengo amigos anticuarios, sé que una serigrafía no es arte y además sé que, por 400 CUC, puedo comprar un original pequeño de un pintor contemporáneo. Pero a mí me gustó esa serigrafía. Mucho.

Y después de un par de telefonazos voy a parar a un taller de serigrafía en la Habana Vieja. Una ajada recepcionista me mira con curiosidad y envía un recado a la persona por la que pregunté. En menos de un minuto aparece el tiburón, un mulato flaco con  pose de desinterés que me observa, calcula y también decide sonreír. Últimamente tengo ese efecto en la gente. Me lleva a un pequeño cuarto sin ventanas, donde el olor a humedad es el más intenso que recuerdo haber sentido. En una mesa se amontonan papeles y latas manchadas de pintura, que el tiburón aparta de un coletazo. Toma de un rincón una gran carpeta, la abre y allí tiene muchas serigrafías que me muestra diligente. No está la que yo busco, cosa que él ya sabía, pero hizo su intento. Finalmente, obtengo otro teléfono y un nombre, allí la vas a encontrar, me dice.

El teléfono me lleva a otro taller de serigrafía, esta vez en Cojímar, donde otros dos tiburones se disputan mi atención. Después de mostrarme más carpetas, repletas de serigrafías, de hablarme de oportunidades únicas y pintores emergentes, suspiran ante mi necedad y obstinación y, por fin, traen al tiburón que tiene la serigrafía que busco. Es la misma que había visto antes, seductora, encantadora, no le puedo quitar la vista de encima. Pero hay un foco amarillo encendido en mi zona paranoica: el tiburón dijo, “Aquí está la pieza…”. La pieza, no la serigrafía. Titulo nobiliario. Mala espina, de nuevo.

Y claro, el precio de una pieza no es el mismo de una serigrafía. 200 CUC quiere por la pieza. Y aunque ya es la mitad de lo inicial, sigue siendo atroz. De acuerdo a mis anticuarios, las serigrafías son cazabobos (y yo estoy bobeando babeando por esta) y su valor no excede, en el mejor de los casos, 50 CUC. Yo le ofrezco 100, porque me gusta, porque para mí tiene valor sentimental y ornamental, pero hay que estar claro, no es arte coleccionable ni nada por el estilo. Es sólo un papel, casi una fotocopia. Pero no, él quiere 200 CUC, quiere un trozo fresco, jugoso, de mi patrimonio que no le voy a entregar.

Y así me fui, penando por la serigrafía, acariciando tentado mi billetera, pero obstinadamente negado a dejar que los tiburones me desangraran. Y me quedé sin la serigrafía. Y todavía peno por ella.

Apuntes de fin de semana

IKEA es un gran concepto. Muebles y cosas funcionales, de precio moderado y hasta bonitas. Inclusive el diseño de la sala de exhibiciones es sui generis, astuto: es lineal, pero serpenteante, para aprovechar el espacio. Y tiene atajos para quién no desea o no necesita recorrer toda la sala para llegar al final. Pero los atajos están disimulados y los letreros que los identifican son más pequeños que los que te indican que es lo que sigue en el recorrido de la serpiente, así que el cliente no avezado tiende a recorrer toda la tienda , lo cual es obviamente el deseo de los Ikeanos. Estos capitalistas suecos...

Además, comer en IKEA es lo más barato que he visto por aquí, compiten con la nefasta comida china, lo cual me hace preguntarme qué carne usan los Ikeanos para las consabidas albóndigas suecas. 

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Sesame Street es un gran programa. Plaza Sésamo es su clón bobito...

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Éramos pocos y parió Catana. El sábado, mientras yacía en un sofa mirando no se qué en la caja boba, algo se movió en el extremo de mi campo de visión. Podía ser uno de esos fantasmas que a veces visitan las retinas o una sombra proyectada por la TV, pero decidí poner mis ojos al nivel del piso y helo ahí, verlo allí, alerta, bajo el otro sofá y el segundo siguiente se me perdió de vista.

Temporada de caza abierta, habemus ratón en la casa. 

BIC, que no sabe fallar

En eso pienso cada vez que veo la frase Blogósfera Independiente Cubana.

Me pregunto si estos nuestros blogs estarán en esa clasificación o si seremos alguna otra cosa pues, al menos este blog, es tan independiente como un organismo autótrofo y, bueno, cubano hasta donde dice Hecho en Cuba. Pero uno nunca sabe...

La maldita circunstancia de La Chambelona

Leia esta noticia y esta otra acerca de la desafortunada situación de una familia cubana.

Esto se convierte en noticia no porque una familia, compuesta por un matrimonio y 6 hijos, no tenga donde vivir, pues en un país donde 4 generaciones habitan la misma casa eso simplemente no asombra a nadie. Pero se convierte en noticia y en bandera, en la tradición inagurada con Gorki y mantenida con Pánfilo y el show Zapata, porque el matrimonio es parte de Omni Zona Franca, un grupo contestatario y antigubernamental.

Como padre e hijo que soy lamento profundamente la situación de esos niños. Pero, como persona que pretende ser racional, me pregunto en que estaban pensando esos adultos cuando decidieron tener 6 hijos sin tener siquiera un hogar que proporcionarles. Me parece una irresponsabilidad mayor, un acto de egoísmo horrendo, que dos personas que consideran que su estilo de vida de beatniks o neo-hippies  sea también adecuado para sus hijos y lo impongan de esa manera (criar hijos con arte y espiritualidad, le llaman ). Eso es lo que, para mí, es relevante en primer lugar.

La manipulación del caso con fines politiqueros me resulta por demás es asqueante e hipócrita. Se sobran en Cuba las familias que llevan años viviendo el albergues, esperando una vivienda y hay, desgraciadamente, montones de familias disfuncionales. Si alguien tiene genuina preocupación por esas personas, pues debería empezar por ahi.

Y ya que un comentario mío fue vetado por el dueño de aquel blog, aprovecho para ponerlo aquí en respuesta a un comentarista que escribió, en respuesta a un comentario mío, y cito: “Aparentemente, este Habanero en Nueva York es el que juzga el comportamiento, de otras personas. “

Yo no juzgo, pero sí opino lo que me da la gana.

La choza de Chacho y Chicha

Esto lo vi en lo del Cacique, buenísimo son cubano, reminiscencia del Guayabero

De como ser estadísticamente rico

Aquí en mi barrio, según las estadísticas, una familia de cuatro personas que gane menos de 22,100 dólares al año está por debajo de la línea de pobreza.

Dicho de otra manera, si una familia de cuatro gana, digamos, 23,000 dólares al año, ya no es pobre.

Y eso, mis amigos, no se lo cree ni el más vil de los estadísticos...

Cuestionario

Me mandaron este cuestionario, que pretende dar una idea acerca de la personalidad de quien lo responda. Tiene una onda a lo cuestionario Proust y tiene tantas variantes en sus preguntas como veces que se haya hecho.

Leí las respuestas de un par de entrevistados y me doy cuenta de que la gente, ante este tipo de preguntas, no puede evitar caer en clichés. Pero resulta entretenido, así que puse mis propios clichés:


¿Cuál es su idea de la felicidad perfecta?
Ser feliz

¿Cuál es su miedo más terrible?
Morirme

¿Con cuál figura histórica usted se identifica más?
Con los que entienden la cosa

¿Cuál es su extravagancia mayor?
Querer vivir para siempre

¿Cuál es su viaje favorito?
A casa

¿Cuál virtud usted considera más sobre-estimada?
La honestidad

¿En qué ocasión usted miente?
Cuando es conveniente

¿Cuál palabra o frase usted más utiliza?
Las cosas siempre pueden empeorar

¿Cuál es el gran amor de su vida?
La vida

¿Cuál es su actual estado de mente?
Pragmático, mientras se pueda

¿Si pudiera cambiar algo de usted mismo, qué sería?
¿Una sola cosa o se vale un rediseño... ?

¿Qué es lo que más deplora en usted mismo?
Que mi mente y mi cuerpo vayan cada uno por su lado...

¿Qué es lo que más deplora en otros?
La intolerancia. Es que yo soy un incomprendido, sabe?...

¿Qué es lo que considera su gran logro?
Logros, algunos; gran, ninguno

¿Cuál considera que es la más baja de las miserias humanas?
La pedofilia

¿Qué es lo más valioso que posee?
Un iphone

¿Cuál es su característica más sobresaliente?
Una pertinaz pancita…

¿Cuál es la cualidad que más admira en un hombre?
Sentido común

¿Cuál es la cualidad que más admira en una mujer?
Las nalgas

¿Cuáles son sus escritores favoritos?
Ufff….

¿Cuál es su héroe de ficción favorito?
Indiana Jones

¿Cuál es su héroe de la vida real?
Quizás mi padre, por ser tenaz e ingenuamente honesto

Si usted fuera a morir y regresara como una persona o cosa, ¿cómo piensa que regresaría?
Como una mejor persona, espero

¿Qué es lo que más le disgusta?
Esa es una pregunta muy difícil para un inconforme…

¿Cómo le gustaría morir?
En realidad no me gustaría

¿Cuál es su máxima?
¿Máximas? Más bien me manejo con mínimas...

Letreros

Uno se puede ir con la finta y pensar que está frente a la colorida consulta de un quiropedista, pero no. Es una pizzeria.

Este letrero llamó mi atención desde la primera vez que lo ví. Es, evidentemente, una suerte de anagrama para Italo-americanos, pero que, a los que sólo hablan español, quizas les puede resultar desagradable. Y es que hay que conocer un par de premisas para leerlo:

Pie, que se pronuncia pai, es la manera en que llaman aquí a la pizza: pizza pie.

Pero, una vez decifrada esa primera parte, hay que leer la palaba en italiano (o español): paisanos, lo cual es, en fin el nombre de la pizzeria.

Este asunto me recuerda que a las niñas traviesas en México les dicen pingas, cuestión que aprovechó este señor para bautizar su granja "La Niña Traviesa". 

La llegada

¡Que rico cuando me senté en aquel avión de Mexicana! Todo limpio, papelitos, servilletas, revisticas, comida plastificada, aire acondicionado y la vida por delante. Coño, que rico, que rico. Entendía al Beny entonces, ay pero que rico y sabroso me traen comidas estas mexicanas, aeromozas preciosas igualitas a las cubanas.

A mi lado, un joven alegre y simpático que no paraba de hablar, médico en un policlínico de San Agustín y que había algo muy sutil que no me dejaba en paz al escucharlo, hasta que resultó que no, yo no soy cubano, soy mexicano, pero estudié medicina aquí y me casé y nada, aquí estoy, y el acento cubano del tipo era casi perfecto, no como el acento mexicano de payasada que le escuché a muchos cubanos en México. “Sé tú mismo, no te olvides de eso”, me dijo alguna vez una mexicana que fue mi amiga cuando escuchábamos a un cubano hablando supuestamente con acento mexicano y que parecía un mal chiste.

“Mira”, y le mostré a mi nuevo amigo un montón de monedas y billetitos mexicanos que alguien me había regalado, y él, a ver, estas monedas ya no son válidas... a ver por aca... tienes unos 40 pesos mexicanos. Y éstas tarjetas de teléfono, le mostré, y él ah, muy bien, 5 dólares y ya puedes comunicarte, estás en buen camino, y juntos nos reímos de esos comienzos extraños de quien sale de Cuba a probar suerte.

Que rico, ver como se iba alejando pa´l carajo aquella franja carmelita y verde engastada en azul, cocinándose en el calor de aquel Agosto de infierno, difícil de imaginar desde el avión climatizado. Y ver entonces el estrecho, y después la tierra fangosa y el Golfo ahora y la tierra otra vez y yo no me inhibo, no jodas Pablo, que tocar tierra firme es algo sublime.

Y aquella ciudad, por dios, que cosa más inmensa, y cuantos carros, y los techos uniformes, con su impermeabilizante rojizo, bien sellados ante la lluvia, no como el de mi casa que se filtra todos los veranos. Y mira, Chapultepec, el castillo, y cuantos carros, por tu madre, que loco. Pero, ay!, los dioses que observan a los emigrantes no soportan que la esperanza se desborde y los opaque, asi que, de vez en vez, te tocan con la yema de un dedo. El avión tocó, rozó la pista... y en un brusco acelerón, levantó vuelo de nuevo.

Y entonces vueltas y vueltas y vueltas, 15 minutos, 30 minutos, y yo con la vista clavada en aquellas bocinas, anhelando una mentira, un no pasa nada, relájense, pero todo lo que escuchaba eran los pitidos de llamada a las aeromozas, cada vez más frecuentes. No te preocupes, que estas cosas suceden, me decía mi amigo el médico y yo sólo pensaba que, cojones, tú sabes lo que es haber hecho todo lo que hacía falta para estar aquí, haber sobrevivido a estos años de desamparo y haber escapado por fin a mi futuro y, me cago en dios cabrón, venirme a morir ahora, justo sobre la Ciudad de México, en tierra firme, coño, coño, coño, y asi estuve, sudando frío, con una taquicardia galopante y los ojos abiertos como platos, hasta que, a los 45 minutos, el piloto dijo que estabamos esperando no se qué relacionado con una turbulencia y yo que que clase de joeputa el mexicano este que no pudo decirlo antes y al fin en tierra, con el embotamiento que deja la adrenalina y respirando el aire nuevo, el olor de la ciudad, ardor en los ojos por tanto ozono y NOx, fragante de tortillas y fritangas.

Por fin, había llegado.

La persistencia de la memoria

Yo era muy chico cuando fragmentaron Cuba por primera vez y, de las 6 provincias originales, surgieron nada menos que 14 y un municipio especial, convirtiéndose además la Isla de Pinos en Isla de la Juventud. De aquello me quedaron dos recuerdos: unos inmensos y muy detallados mapas de Cuba que había en mi escuela quedaron obsoletos de la noche a la mañana y ya nadie se preocupó por preservarlos, terminando hechos jirones por el juego inclemente de nosotros, los niños. El segundo recuerdo son las severas advertencias de los mayores si alguien decía Isla de Pinos, pues ese era el nombre asociado al viejo sistema; en aquel ámbito del hombre nuevo la Isla era de la Juventud.

Algo parecido sucedió con las calles, pero en ese caso las imposiciones tropezaron con los límites de la tradición, de tal manera que Carlos III, Infanta y otras muchas avenidas resitieron el embate de los nuevos nombres. Y la gente de la Islita siguieron siendo Pineros y los de Oriente, Orientales.

Ahora estamos ahí de nuevo. Le tocó esta vez a La Habana, la hija pródiga de Habaguanex, ser partida en dos territorios nuevos, y a Pinar del Rio, la cenicienta, ser mutilada, todo porque alguien dice que es más fácil la administración y bla, bla, bla, como si estuvieramos hablando de lugares del tamaño de Brasil..

Para mi Soroa seguirá estando en Pinar del Rio y yo le seguiré diciendo Habana a La Habana, la Habana campo, de donde son los guajiros habaneros, a los que maldita falta les hace pertenecer a una cosa que se llama Mayabeque o Artemisa. Y es que la genialidad de lo sencillo les es tan ajena a los dinosaurios como un Iphone a televisor Caribe...

Guitarreros

En México me volví asiduo a los lugares de trova, que por allá abundan. Los hay de todos tipos, con temas izquierdistas o esotéricos o místicos y uno podía comer algo sabroso y tomarse una cerveza o una michelada picantosa mientras disfrutaba del ambiente. A veces tenían hasta cartománticas, mimos y poetas... hasta que daban las 8:00 y llegaba el guitarrero, casi siempre un joven desangelado y poco notable, hasta que se instalaba en un estradillo improvisado y disparaba 10 canciones de Silvio y uno se quedaba loco.

La mayoría de las veces la ninfa que me acompañaba decía entonces con candidez y dulce ignorancia, Ay, que música más bonita y era entonces el momento para poner cara de que te estaba hablando la Virgen y la ninfa entonces me preguntaba, inquieta, que en que pensaba, y yo, con cara de esfinge constipada, le decía, “Escucha... esa canción te la podría dedicar siempre...”

Y eso, mis amistades, no falla, eso es como plusvalía, como efectivo libre de impuestos, como alguien pinchando pa´ti. Bendita la trova.

Y hay que decir que la trova mexicana es buena, quizas no al nivel de la cubana en términos generales, pero se escuchan buenas canciones. Aquí dejo una de Fernando Delgadillo, de las buenas...

Y la letra...

Hoy ten miedo de mí

(Fernando Delgadillo)

Hoy que llevo en la boca el sabor a vencido
Procura tener a la mano un amigo
Que cuide tu frente y tu voz
Y que cuide de ti, para ti tus vestidos
Y a tus pensamientos mantenlos atentos
Y a mano tu amigo

La importancia de verte
Morderte los labios
De preocupación
Es hoy tan necesaria
Como verte siempre
Como andar siguiéndote con la cabeza
En la imaginación
Porque ¿sabes? y si no lo sabes no importa
Yo sé lo que siento, yo sé lo que cortan
Después unos labios
Esos labios rojos y afilados
Y estos puños que tiemblan de rabia
Cuando estás contenta
Que tiemblan de muerte
Si alguien se te acercara a ti

Hoy procura que aquella ventana
Que mira a la calle en tu cuarto se tenga cerrada
Porque no vaya ser yo el viento de la noche
Y te mida y recorra la piel con mi aliento
Y hasta te acaricie y te deje dormir
Y me meta en tu pecho y me vuelva a salir
Y respires de mí
O me vuelva una estrella y te estreche en mis rayos
Y todo por no hacerme un poco de caso
Ten miedo de mayo
Y ten miedo de mí

Porque no vaya a ser que cansado de verte
Me meta en tus brazos para poseerte
Y te arranque las ropas y te bese los pies
Y te llame mi diosa y no pueda mirarte
De frente y te diga llorando después
Por favor tenme miedo
Tiembla mucho de miedo mujer
Porque no puede ser

De donde son los cantantes

No pasan muchas personas por este mi blog, pero muchos de los que pasan son gente buena y asidua. Lo sé porque Blogger tiene las estadísticas de las visitas y eso.

La mayoría viene de lugares obvios, de donde se habla español, o de donde están mis amigos, ya estén pegados al Circulo Polar o en las costas del Pacífico. Pero a veces pasa alguien que me sorprende, como un visitante que viene de Tel Aviv. No sé si es la misma persona, pero definitivamente es curioso.

En cualquier caso, bienvenidos, Shalom a todos. 

Y dijo Canto de Cisne...

...es decir, Vicente Feliú, que Pablo Milanés es un traidor y que debe estar mal de la cabeza.

Mal de la cabeza está él, que todavía no se explica como la única canción que tiene le ha dado para criar una familia, viajar por el mundo y hasta su blog se llama como la canción.

Que barbaridad, que magnífica ocasión perdió para quedarse callado este socio.

De lo que se dice

Uno no deja de sorprenderse. Me tropecé con esta cita del Presidente Lincoln, al cual al parecer le disgustaban en igual medida la esclavitud y los negros.

Lincoln on Racial Equality:

I am not now, nor ever have been in favor of bringing about in any way the social or political equality of the white and black races. I am not now nor ever have been in favor of making voters or jurors of Negroes, nor of qualifying them to hold office, nor of intermarriages with white people. There is a physical difference between the white and the black races which will forever forbid the two races living together on social or political equality. There must be a position of superior and inferior, and I am in favor of assigning the superior position to the white man.

Lincoln in his speech to Charleston, Illinois, 1858

Mantenimiento

Bueno, pues ayer, mientras por acá había una pachanga , un servidor fue a un chequeo médico de rutina, donde le fue extraida sangre, analizada su orina, le hicieron un ultrasonido y le metieron el dedo en el ano. Todo bien, asi que seguimos en el planeta.

Y la verdad que cuando te dicen que tu salud está intacta, hasta el dedo se agradece...  

Chistecito de miércoles

Una ruidosa, fea y espantosa señora, entra en la tienda con sus dos niños. Les grita, los insulta y los tironea sin parar. El encargado de la recepción se dirige a ella:

"Buenos días, señora, y bienvenida a nuestra tienda.Tiene usted dos hermosos niños, ¿son gemelos? "

La señora deja un momento de gritar para responder al encargado:

"Por supuesto que no, gran idiota. El mayor tiene nueve años y el otro tiene siete. ¿De dónde saca usted que podrían ser gemelos? ¿Usted es ciego, estúpido o güevón?"

"No, señora, no soy ciego, ni estúpido y menos güevón", responde el encargado, "simplemente lo que no puedo creer es que a usted con esa cara, esa barriga, y con ese genio tan hijueputa, ¡¡¡alguien se la haya podido templar dos veces!!!

En caja cuadrada

Hace años que no sigo la pelota. Me fui de lo sublime a lo ridículo, o viceversa, pues en aquellos tiempo del equipazo Industriales, con Mesa, Vargas, Padilla, Javier, Medina, Marquetti, Verde, Lazaro Valle, de la Torre, Abreu, Darcourt, el Duke, etc, yo escuchaba o veía los partidos, a veces ambas cosas, pues los narradores de la COCO eran de lo mejor que hubo y habrá, Fernández Lima y Angel Rodríguez, hermano de Albita Rodríguez y tempranamente fallecido.

Era, además, la epoca de Omar Linares, Victor Mesa, Kindelan, Urrutia, Casanova y tantos grandes jugadores... que ahora son tristes recuerdos de lo que fueron.

Basta con saber que Omar Linares, considerado el mejor jugador del mundo en su momento, ahora es... entrenador de bateo en Industriales. Hazme el cabrón favor, un tipo que pudiera ser hipermillonario en USA.

Nada, que las oportunidades las pintan calvas y por eso yo me alegro por esos muchachos que logran escapar y jugar en Grandes Ligas.

La depresión se llama Kashtanka

Ayer salió de su escondite el recuerdo de un muñequito ruso, el más deprimente que jamas vi (y mira que había unos cuantos que estaban para suicidio) y del que yo recordaba un payaso triste, la palabra Kashtanka y que me jodía definitivamente el horario de los muñequitos porque duraba como media hora y apenas dejaba tiempo para algun otro muñe..

Me puse a buscar entonces y lo encontré, gracias a ese tremendo blog curador de la nostalgia que se llama Muñequitos Rusos. Alli me enteré que el muñequito está basado nada menos que en un relato de Chejov y que llega a las partes más hondas del alma y eso. Exactamente lo que necesitaba un niño cubano, taladros de alma....

En fin, deprimente.

Oficio de Shabbat goy

Sólo dos credos me han resultado atractivos en esta efímera vida: los ritos afrocubanos y el judaísmo. El primero, porque es como un gran cuento para adultos, con tremendísima música, desbordando pasión, misticismo y alegría. El segundo, porque han estado en el planeta por 5000 años y a pesar (o precisamente por) de que los han perseguido, despreciado, masacrado, desterrado y execrado, se han mantenido como nación y con una identidad única. Y son apenas un par de millones mas que los cubanos, por cierto...

Y ese inmenso sentido de pertenencia, esa persistencia como nación, esa identidad única, se la deben a su religión. Pero... yo soy un hombre sin fé y medio anárquico, asi que seguir más de 600 mandamientos y no encender la luz los sábados y no comer chicharrones y toda esa complicadísima liturgia, vaya, sería sencillamente demasiado para mí.

Pero me siento muy orgulloso de ser el Shabbat goy, el ayudante de mis vecinos judíos en Sabbat, a los cuales salvé de la sofocación este sábado pues tenían un almuerzo con montón de invitados y se habían olvidado de encender el aire acondicionado en el comedor, impía tarea que hube de asumir...

Nada, que hay unas poquísimas cosas que son de Dios. El resto es cosa de humanos...  

Pollovsky

Me (nos) dado por los pollos asados. Y es que se combina ahí gran economía (dos pollos enteros por 8 tablas, no se puede pedir más...) con la carne más versátil que hay. Esto último es mi opinión, claro, por lo que debe ser usada a discreción y/o para fines de higiene personal.

Y después de revisar recetas y copiarle ideas a medio mundo, he creado (dijo el caradura) una receta que no falla. Ahí va:

El pollo, de 4 libras majomenos.

Limones, 3 ó 4, cortados en cuartos (no limón, criollo, sino del amarillo)

Tres cabezas de ajo, cortadas en dos mitades

Mantequilla, como 1 barra

Romero, una rama

Tomillo, como una cucharadita

Salvia, unas hojitas

Tin de azucar

Sal y pimienta

Una cebolla grande, una zahahoria y un tallo (o dos) de apio, cortados en cuadritos

La mantequilla a temperatura ambiente. Un poco de romero, salvia y tomillo, bien picaditos, se mezcla con la mantequilla, un poco de sal y el tin de azúcar. Los limones, picados en cuartos. El horno a 220oC (425 F)

El pollo, enjuagado, se seca bien por fuera. El interior se sazona con sal y pimienta, sin miseria, esplendidos ahí. Se rellena con las mitad de los limones, dos mitades del ajo y el resto de las hierbas.

Por fuera, viene bien un masajito con un poco de aceite de oliva, sazonar con mucha sal, pimienta, y frotar con la mantequilla especiada. Si el ánimo está para taladrar el pelo, se puede meter mantequilla debajo de la piel que cubre la pechuga y la “panza”, con mucho cuidado de no romper el pellejo porque entonces se complica todo.... Lo recomiendo.

En la bandeja donde se va a asar el pollo, que recomiendo sea aprox del tamaño del ave en cuestión y no mucho mas grande, se ponen los vegetales, se pone el pollo encima y se rodea con el resto del limón y los ajos.

Se mete en el horno y a la media hora se baja la temperatura a unos 180oC (370F) y se sigue horneando un tiempo total de 17 minutos por libra de pollo, es decir, como una hora o algo así. O hasta que lo pinches y el juguito salga claro. O hasta que la temperatura interior de la carne sea 75oC o mas (165F). O hasta que la carne se desprenda facilmente del hueso. Y el pellejo esté tostadito...

De vez en cuando se puede coger el juguito que va acumulándose en el fondo de la bandeja y rociar el pollo con el.

Al final, se saca el pollo, se cubre con papel de aluminio y se deja reposar unos 10 minutos antes de meterle mano.

Los juguitos, pues quitándole un poco de la grasa, se pueden echar en un sartén con un vaso de vino blanco y dejar reducir a unas tres ó cuatro cucharadas. Lo máximo la salsita...

Buen provecho entonces, y cuidado no se quemen.


Update: Las victimas de esta semana

Mostro, mostro!!!

Inti Illlimani con canción de Pedro Luis Ferrer

Todo tiempo pasado...

Ella se fue como llegó: parte del plan.

Ingenuamente brillante, con esa mirada de asombro y el temblor en la boca, Cesar hecha mujer, llegó, me miró y me conquistó. Y después se fue.

A duras penas aprendí a tocar ese tremendísimo son huasteco con mi guitarra, sólo para poder decirle: si en Torreón tú naciste, pero aquí te conocí... Y me dejó cantando. La muy cabrona.

La partida, de Victor Jara

Esto es parte de mi juventud, de lo que me hizo y me hace estremecer.

Se la escuché por primera vez a un grupillo de música andina que tocaba en un acto político en mi beca y ni siquiera supe que estaba escuchando algo de Victor Jara. La canción me lanzó por una pendiente de frenesí y salí corriendo como un lunático por toda el área de formación, tratando de encontrar a M. para compartir la canción. La vi de lejos, sonriendo embelesada a un tipo con el que yo no podía competir.

Entonces me senté en un quicio y me perdí en el obstinato del charango, en el latido del tambor, en el gemido del tres, sabiendo que M estaba perdida para mí y que esa era una canción para siempre. Todavía lo es.

De lo que se dice

"(...) pero si vuelven a abrir el Mariel, aqui sólo se queda el Narra y el hermano de él..."

Los Aldeanos, "Hermosa Habana"

Preguntas

Bueno, viendo este reality show “Silvio, Pablo y los trapos al sol” hay varias cosas que se me ocurren:

¿Quién es el gran perdedor en este cat fight?

¿Es este un signo de los tiempos, la cagástrofe y y lo sórdido justo antes del derrumbe?

Y escuchando de nuevo a Silvio en “Y nada más”, por culpa de cierta niña que se sienta al borde de una guardarraya, me pregunto:

¿A cuantas niñas habrá tumbado el mísero con su aire de mosquetero famélico, su cachito de voz y el ariete de su poesía?

PD: Por cierto, si alguien necesita un purgante o emético o un tip de cómo ser servil, adulador y lameculo, puede leer los comentarios en el blog de Silvio. Se deshidrata uno...

Un paseo por Manhattan

Ayer nos fuimos a Manhatan a terminar (al fin) unos trámites de nuestra residencia en USA. Y nos fuimos en tren para no fallar en la hora de la cita, pues un viaje a la City en carro puede salir bien... o mal. En fin, llovía, pero no nos arredramos. Caminamos las 3 cuadras hasta la estación de trenes, yo cargando al chama, que estaba disfrutando la lluvia y la novedad, como después disfrutó el tren, el gentío de Penn Station y la locura de la City.

Pero en el juzgado, ¡ay!, alli, donde no se puede hacer ruidos ni sonidos, donde debe haber silencio y respeto, alli descubrí que la formula relativista de la dilatación del tiempo es aplicable, entre otros, a la espera en un juzgado con un niño inquieto e irreverente. Expongo mi hallazgo a continuación:

Donde:

T, es el tiempo que que se percibe

To, es el tiempo real transcurrido

N, es el estado ideal, normal, todo bajo control

X, es el estado de caos, factor que se hace más grande y más grande cuando el chama está a millón, el padre encabronado, la madre al borde de la histeria y no hay nada que se pueda hacer para mejorar la situación.


Nota: Nótese que el estado normal N no puede ser igual al estado de caos X pues se indefine la formula al ser el denominador igual a cero. Es decir, si eso sucede, te fundiste, estás loco de atar.

De tal manera, cuando X es muy pequeño, X/N es muy pequeño y entonces 1-X/N es aproximadamente igual a 1, por tanto el tiempo transcurrido T es igual a To, es decir, todo normal.

Pero si las cosas se empiezan a poner pelúas, X empieza a crecer rápidamente, X/N entonces se comenza a acercar a 1 y por tanto 1-X/N es cada vez más pequeño, por lo que T empieza a dilatarse y a dilatarse...

Y asi me pasó ayer, tuve este momento de lucidez al ver que sólo había pasado media hora y a mí me pareció que había pasado toda la mañana.

Al final, congratulations, no más juzgados, problema resuelto. Y a correr de vuelta a Penn Station a coger el tren de las 11:10... pero nos tocó el taxista pastuso.

Manhattan, que debe ser más pequeña en extensión que el Municipio Plaza, es una ciudad en la que es muy fácil orientarse. Las calles (excepto en el Downtown) son rectas y están orientadas de Sur a Norte y de Este a Oeste. Por tanto, si tú quieres ir pa´l Norte, agarras cualquier calle y, zas!!, vas pál norte. Pero el taxista pastuso cogió para el sur, para después tomar una avenida que está en el extremo oeste para después enredarse en el tráfico, doblar finalmente hacia el norte y dejarnos en el extremo más alejado de la estación de trenes. 

Y se nos fue el tren, tuvimos que esperar otra hora, la formula ya citada se activó de nuevo y nada, que al fin el chama se durmió, cogimos el tren , de regreso en casita y todo normal de nuevo.

Uff....

De como se desmorona un ídolo

Como me gustaría quedarme con ese Silvio, coño, con ese tipo genial, contestario, grosero, anti-establishment, liberal,  el tipo que cantaba a la izquierda y que yo coreaba, el tipo de "Gaviota", de "Causas y Azares", pero me temo que ya ese hombre no existe. Ahora es un viejo necio, necio como su canción y más: anacrónicamente necio, mohoso.

Y lo que está haciendo en su blog con todo este asunto de Pablo Milanés es despreciable, oportunista, revanchista y una hijaeputada. Evidentemente ya no es Silvio y Pablo, ahora es Silvio o Pablo.

Y yo digo: Pablo.

Cosecha

Si a la bola de viejos del gobierno cubano le da por morirse de pronto, no van a salir del duelo nacional en un año...

Silvio, Pablo, Freddy, los peces y mi hijo

Pues fin de semana de tres días, como debieran ser todos, por acá en el monstruo revuelto. Se celebró el Labor Day, que marca el final de la temporada de verano y con ello ya no hay que pagar para acceder a playas y parques. Cool.

Y después de estos tres días llego orondo a la realidad objetiva y me encuentro que Silvio Rodríguez cada vez se parece más a un matrimonio fracasado: primero fue pasión, después lejanía y ahora decepción. Que horror. Y ademas, el chisme de que Pablo y él están peleados como amiguitos, yo no lo sabía... Cógelo, Guamá!!!

Y como entre col y col, mayonesa, el Google se encargó de recordarme que el Monstruo, el Mejor, el Nom Plus Ultra, su Majestad Freddy Mercury, cumpliría hoy años de vida. Yo nunca había lamentado la muerte de un artista como en el caso de FM, pues le quedaba un mundo por hacer al genio...

Y el lunes nos fuimos al acuario de Nueva York. Multitud, molote, pila´e gente. Negros, asiáticos, judíos ortodoxos, rusos, nuestra etnia... en fin, malanga. Este acuario está en Coney Island, homónimo de las ruinas del parque de diversiones que alguna vez hubo en Miramar. Está, además, al lado de la playa del mismo nombre y junto a Brighton Beach, el enclave de rusos, ucranianos y ex-sovieticos aquí en NY. Lugar pintoresco.

En fin, mi chama lo disfruto, corrió como un loco, le gritó “Foca!!” a dudongos, morsas, castores, leones marinos y, claro, a la foca, comió la comida chatarra que nunca come, y cuando digo chatarra la estoy llevando bien, pues pedimos pizzas, que parecían de cuero en lugar de harina, pollo frito (que a mi hermana le gustó) con unas papitas fritas tiesas y grasosas que mi hijo disfrutó con catsup, fish and chips (el empanizado del pescado estaba bueno) y unos smooties, que son una especie de granizado, que sabían a Tylenol y que mi niño bebió con fruición. Y, como no puede faltar, balance de gastos: Parqueo-13 USD, Entrada 48-USD, comida chatarra-58 USD, mas medio tanque de gasolina, unos 30 USD. La felicidad del chama, no tiene precio, para todo lo demás existe MasterCard...

Ah, y el motivo: ¡¡¡cumplió 3 años el lunes!!!

Y postal de la ínsula:

Jesus y los surfistas

Estan por todas partes. Jovenes en tremenda forma física, tostados por sol, muchachas divinas de cabello alborotado. El mercado estaba hoy en la maniana repleto de ellos, los surfistas. Y es que hay un campeonato de surf en mi pueblo y llegaron como 20,000 participantes y turistas. Un millón de dólares para el ganador del evento. Ademas, hay carpas para los conciertos de bandas de rock, stands de comida, pulovers, cosas y pacotilla.

Y mientras yo escogía una bandeja de bistecitos, parado entre una seniora con cara de aburrida y una preciosa surfista triguenia y de piel requetetostada, una empleada del supermercado surtía los estantes. En eso se le acerco otro empleado del supermercado y le dijo que Jesus le había hablado la noche pasada, que le pedia oracion y devoción y hablaban en español, los empleados me refiero, asi que solo yo disfrutaba de la conversación y la mujer le decia amen y yo pensando que el interlocutor de Jesus probablemente le dio un llegue a la yerba magica, que debe estar por todos lados a la luz de este surfing festival que va durar dos semanas… y que ya me empezo a dar dolores de cabeza con el problema del parqueo….

Que pequeños se ven...

los perros que le ladran a la Luna llena.

Se ven ridículos, inexplicables, sólo un pobre animal irracional puede hacer algo así, se dice uno. Saltan en el polvo, se desgañitan, la espuma le cubre los hocicos. Mientras, la Luna sigue imperturbable, serena; quizás ni siquiera sabe de los perros o, si lo sabe, da igual, no hay ladrido que le quite luz.

Así, como esos perros, están los escribas del Gobierno cubano, un hato de desconocidos ladrándole nada menos que a Pablo Milanés.

Pobres tipos, triste oficio.

Saltar o no saltar, esa fue la cuestión...

Raros años aquellos. Robertico Robaina era aún Primer Secretario y había introducido un toque fresco en la liturgia de la UJC. Fue también por ese entonces cuando un amigo y colega del trabajo, militante de la UJC y hombre a todo, me dijo en un arranque de sinceridad: “Es que yo no entiendo porqué hay que reprimir al que piense distinto”. Era época de mítines relampagos, arengas y la bobería en pleno. Rectificación de errores, idoneidad, reducción de plantillas y costos, esas eran las frases de moda.

En uno de esos mítines una señora, entonces compañera, y decíase de ella que era esposa de un funcionario de Comercio Exterior o alguna otra codiciada dependencia, y que había sido ella estrella de carnaval o lucero en un remoto pasado, dicha señora pues, más cercana en aquellos momentos a un planeta esferoidal que a una rutilante estrella, era secretaria del sindicato y voz cantante y parlante en cuanta ocasión hubiera.

El momento que recuerdo en cuestión fue uno de esos mítines, cuya cualidad de relámpago los hacían pasables, ya que obligatorios, cuando, según la recién estrenada tradición, después de los ¡Vivas!, alguien, en este caso casi siempre la activa señora, comenzaba a vociferar “¡El que no salte es yanqui!”... y se lanzaba a hacer unos penosos saltitos, con aquellas piernas cortas y regordetas y toda aquella empella temblequeando. Invariablemente terminaba roja como un inmenso tomate y hediendo a sudor con adrenalina.

Entre toda aquella fauna había también un señor, ya sesentón por aquellos tiempos, con un huevo herniado que le abultaba en el pantalón de tal manera que parecía estar incubando un aguacate. El señor por razones obvias no saltaba, pues en caso de saltar la inercia de aquella potra descomunal oscilando debía estar más allá de lo humanamente soportable. Pero, para no ser menos, hacía una brevísima cuclilla, apenas doblando las rodillas y con los brazos pegados a los costados.

Y nosotros... pues, uno al lado del otro, nos juntábamos tres o cuatro, nos pasábamos los brazos por encima de los hombros y saltábamos a lo Maasai, gritándole a la gordita ” ¡¡Dale, L, dale, que el que no salte es yanqui!!. Y ella saltaba y sudaba y se congestionaba y el otro se movía como un muelle de amortiguación, sonriendo.

Y así, y así, hasta el próximo mitin.